种“这个问题我没想过”的微微的意外。
“习惯了。”他说。
习惯了。
邱莹莹在心里反复咀嚼这三个字。习惯是一个很可怕的东西。习惯了一杯冰美式的苦，就不觉得苦了。习惯了一个人生活的节奏，就不觉得孤单了。习惯了把取衣单折成小方块放进口袋里，就不觉得麻烦了。习惯了每天下午三点送一杯奶茶、写一张便利贴、站在店门口三十秒——如果有一天不送了，不写了，不站了，会不会觉得——少了什么？
她不敢问这个问题。
“那我回去了，”她说，指了指楼梯口的方向，“店里还有人。”
“嗯。”蔡家煌点了点头。
邱莹莹转身走了。走了三步，她停下来，回头看了他一眼。
蔡家煌还站在门口，手里端着那杯冰美式，另一只手插在裤子口袋里。他的站姿很放松，不是那种刻意的、表演性质的放松，而是真正的、自然的、在自己的家门口不需要任何防备的放松。他的目光跟在她身后，安安静静的，像一盏在远处亮着的灯。
“蔡家煌。”她叫了他的名字。
这是他让她叫的名字。不是“蔡先生”，是“蔡家煌”。三个字，从她嘴里说出来的时候，她觉得那三个字是甜的——比草莓啵啵还甜，比芋泥波波还甜，比杨枝甘露还甜。甜到她觉得自己的舌头在融化。
“什么？”他说。
“便利贴——不要弄丢了。”
她说这话的时候声音很小，小到几乎是从嗓子眼里挤出来的。说完之后她立刻转身，几乎是逃一样地跑下了楼梯。
噔噔噔噔噔。
她的脚步声在楼梯间里回荡，像一串急促的鼓点。她从五楼跑到一楼，只用了不到三十秒。出了楼道，阳光劈头盖脸地砸下来，她眯起眼睛，快步穿过马路，回到洗衣店。
推开玻璃门，走进店里，关上门，靠在门板上，闭上眼睛。
心跳快得像要从胸腔里蹦出来。
她深呼吸。一、二、三、四——呼出去。五、六、七、八、九、十——吸进来。
蔡家煌教她的呼吸法。
吸气四秒，屏息四秒，呼气六秒。
她重复了三遍。心跳慢慢回落，从嗓子眼落回了胸腔里。
她睁开眼睛，看到柜台上那杯冰美式还在，杯壁上凝结的水珠已经流下来，在柜台上留下一小圈湿漉漉的印记。她走过去，拿起那杯冰美式，吸了一口。
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