她的那只手，手指微微蜷曲着，像一个还在回味某种触感的人。他的表情依然是那种冷静的、克制的、看不出任何情绪波动的样子，但他的眼睛——深棕色的，很深的，像一口井——在那一刻，井底亮着一盏灯。一盏大大的、温暖的、亮得刺眼的、再也藏不住的灯。
“蔡家煌。”她说。
“什么？”
“今天的便利贴呢？”
蔡家煌看了她一眼，转身走回书桌前，从笔筒里抽出一支黑色的水笔，从便签纸上撕下一张白色的便利贴。他低头写了一个字，然后走过来，把便利贴递给她。
邱莹莹接过来，低头一看。上面写着一个字——“明”。
明。明天的明。明白的明。明亮的明。明——天。
她抬起头，看着蔡家煌。他站在门口，玄关的灯光从头顶照下来，在他的脸上投下一片柔和的、暖黄色的光晕。他的嘴角——那道她越来越熟悉的弧度——往上弯着。不是微笑，不是嘴角微弯，而是一种真正的、完整的、眼睛里有光的、嘴唇张开露出一点牙齿的、像一颗被阳光照透了的玻璃珠一样的笑。
“明天见。”他说。
邱莹莹把那张贴着“明”的便利贴贴在手机壳上，和之前的C、H、J、下、邱、蔡、家、煌、莹、谢、你、早并排。手机壳已经贴满了，密密麻麻的，像一面写满了秘密的墙。她需要换一个新的手机壳了，但她不会换。她会把这些便利贴一直留着，贴在手机壳上，贴在笔记本里，贴在心上。永远。
“明天见。”她说。
她转身跑下了楼梯。噔噔噔噔噔。她的脚步声在楼梯间里回荡，像一串急促的鼓点。她从五楼跑到一楼，只用了不到三十秒。出了楼道，夜色劈头盖脸地砸下来，路灯的光洒在她的浅蓝色衬衫裙上，把裙子染成了淡紫色。她快步穿过马路，冲进洗衣店。
邱大勇正坐在柜台后面看手机，听到风铃声抬起头，看了女儿一眼。他的目光从她的脸扫到她的衣服，从她的衣服扫到她的手机壳，从她的手机壳扫到她手里那张还没贴上去的便利贴——“明”。他的表情没有任何变化，但他的嘴角——邱莹莹遗传了他的嘴角——往上弯了一下。
“回来了？”他说。
“嗯。”邱莹莹喘着气，把帆布袋放在柜台上，走到干洗区，打开干洗机的电源，假装在检查机器。
“你一下午去哪了？”邱大勇的声音从柜台那边飘过来，语气很随意，随意得像在说“今天天气不错”。
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