“带了。”
蔡家煌从右边口袋里掏出户口本、身份证、照片。他把它们放在柜台上，推给那个阿姨。阿姨拿起户口本，翻开，看了看，拿起身份证，看了看，拿起照片，看了看。然后她抬起头，看着邱莹莹。
“你是邱莹莹？”
“是的，阿姨。”
“你愿意嫁给蔡家煌吗？”
邱莹莹的眼泪掉了下来。她握紧了蔡家煌的手，深吸了一口气，然后一字一顿地说——“我愿意。”
阿姨点了点头，看着蔡家煌。“你是蔡家煌？”
“是的，阿姨。”
“你愿意娶邱莹莹吗？”
蔡家煌看着邱莹莹，沉默了一秒。然后他说——“我愿意。”
阿姨拿起那个印章，在两张结婚证上，盖了两个红红的章。咚。咚。两声，像两颗心跳，像两颗泡泡破裂的声音，像两句“我愿意”在空气中相遇、融合、变成了一颗更大的、永远不会破的、上面映着两个人的脸的泡泡。那颗泡泡的名字叫——“婚姻。”
阿姨把那两张结婚证递给他们。红色的，小小的，像两本护照。护照上的照片是他们——红底，白衬衫，头发打理得很整齐，笑容很淡，但眼睛很亮。邱莹莹看着那张照片，觉得那是她这辈子拍过的最好看的照片。不是“最漂亮”，是“最好看”。‘漂亮’是脸，‘好看’是人。她是最好看的人。他是最好看的人。他们在一起，是最好看的“我们。”
“恭喜你们。”阿姨说。
“谢谢阿姨。”蔡家煌说。
邱莹莹握着那本红色的结婚证，眼泪一滴一滴地掉在封面上，把“结婚证”三个字晕开了一点点。字模糊了，但她不需要看清那些字了。因为那些字已经刻在了她的心上。不是“结婚证”，不是“邱莹莹”，不是“蔡家煌”，不是“愿意”。而是一句话——“从今天起，你是我的人。我是你的人。我们是‘我们’。‘我们’是一辈子。”
走出民政局的时候，阳光很好。梧桐树的叶子在风里哗啦啦地响，像一群在窃窃私语的人。远处的街角传来汽车引擎的声音，低沉的，闷闷的，像一首曲子的低音部。邱莹莹站在台阶上，手里握着那本红色的结婚证，看着蔡家煌。
“蔡家煌。”她说。
“什么？”
“从现在开始，你是我的丈夫了。”
“嗯。”
“我是你的妻子了。”
“嗯。”
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