因为屏幕里的画面，忽然切到了一个小房间。
……
那扇门被推开的瞬间，钟正国的心脏，像是被一只手狠狠地攥住了。
满墙。
满墙的遗像。
灰色的相框，黑白的照片，从地面一直排到天花板，密密麻麻，整整齐齐，像一支无声的军队，正用他们永远凝固的目光，注视着镜头。
钟正国数不清有多少张。
但他不需要数。
因为那个张芸燕的声音，替他数了：
“一百四十七个。这里住着一百四十七个孩子，都是他们留下的。陈省委说，他们的爸爸没了，但家不能没。他替他们守着。”
一百四十七。
这个数字，像一颗钉子，钉进了钟正国的脑子。
他张着嘴，眼睛直直地盯着屏幕，一动不动。
……
屏幕里，那些遗像静静地排列着。有年轻的，二十出头，脸上还带着没褪尽的青涩。有年长的，四十多岁，眉眼间有风霜的痕迹。有的穿着警服，有的穿着常服，有的只是一张手绘的素描——大概是牺牲得太惨烈，连一张完整的遗容都没能留下。
梁群峰的脸，已经变成了另一种颜色。
那不是红，不是紫，是一种很难形容的、像是被什么东西抽干了血的颜色。惨白里透着灰，灰里透着青，青里透着一股说不出的——那是什么？是恐惧？是羞愧？是某种他一辈子都不愿意承认的情绪？
……
他不知道。
他只知道梁群峰的嘴唇在微微发抖，那双锐利了一辈子的眼睛，此刻像是被什么东西糊住了，浑浊得看不清。
他又去看赵立春。
赵立春的那支雪茄，终于从他手里滑落了。
它掉在地上，滚了两圈，停在墙角，没人去捡。
……
“怎么回事！侯亮平查的这什么东西！”
“一百多个烈士遗孀！被他查成陈今朝情妇？这件事的影响恐怕没法收尾了！”
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