阳光晒得青砖发烫，那滴泪砸在地上碎成八瓣，水痕慢慢洇开，像谁用指尖蘸了墨，在地上画了八道歪斜的线。陈宛之没动，手还压在膝上，指节泛白，虎口处磨出的血泡已经破了，渗着淡黄的水。她闭着眼，呼吸很浅，药篓倒在一旁，饭团的油渍从纸包里渗出来，沾在布面上，黏糊糊地贴着地。
她听见远处打更，午时刚过。
风从纱帐外吹进来，带着贡院墙根下晒焦的土味，混着墨汁和汗酸的气息。她的额角还在冒汗，顺着鬓角往下淌，滑到下巴，滴在粗布直裰的领口，湿了一小片。她没去擦，也没抬手碰脸。刚才那一笔一笔写下去的时候，脑子里像是有根绳子拉着，越拉越紧，绷到最后一句才松开。现在松了，人反倒空了，轻飘飘的，像被抽走了一截骨头。
可就在她心神最虚的那一刻，腰间的玉简忽然凉了一下。
不是错觉。是实实在在的一股寒意，贴着皮肉钻进来，顺着脊背往上爬，爬到后颈，停住。她手指无意识地动了动，摸到了那块残玉——布条缠得紧，边缘硌手，冰得像是刚从井水里捞出来。
然后，眼前黑了。
不是闭眼的那种黑，是整个世界突然被抹掉，只剩一片灰黄。
她看见天是黄的，地也是黄的，风卷着沙土打人脸，一群衣衫褴褛的人拖着脚步往前走。男人背着包袱，女人抱着孩子，孩子脸上全是皴裂的口子，嘴唇干得翻起皮。有个老妇人走着走着，腿一软，直接跪在泥里，旁边人看都不看，绕过去继续走。她怀里那个婴儿还在哭，哭声尖细，像刀子刮锅底。走了没多远，哭声没了。再回头，那孩子已经不动了，头歪在娘肩膀上，眼睛睁着，蒙了一层灰。
画面一闪，换了个地方。
是城墙根下，一叠名册堆在地上，有人在翻。每翻一页，就拿朱笔打个勾，旁边写两个字：“死”“逃”“疫”。翻到某一页，停住。那页上写着“阳湖十七户”，底下列着名字，其中一个被圈出来，批了“卖儿，价三斗米”。翻册子的人没表情，合上本子，扔进火盆。火苗窜起来，烧了半页，风吹了一下，纸角卷起来，露出另一个名字——陈阿牛，阳湖村，男，四十二岁，妻亡，子失联。
又是一闪。
空中浮出一行字，墨色淋漓，像是刚写上去的：
**“流不止，则乱必生。”**
字一出现，立刻模糊，像被水泡过，接着散开，化成烟，没了。
陈宛之猛地吸了一口气，睁眼。
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