烛火跳了一下，油快干了。
陈宛之放下笔，伸手去拿那壶新领的灯油。差役说是老学士交代的，她没推辞，也没多问。这会儿倒觉得灯油来得正好，夜里风从窗缝钻进来，吹得火焰歪斜，若不添油，怕是撑不到三更。
她将灯芯拨正，缓缓注入灯油，火光重新稳住，映在面前那册残卷封皮上。纸面泛黄，边角有虫蛀痕迹，右下角一道胶痕新鲜发亮，像是前几日才被人动过手脚。她记得清楚——昨夜送档时，老学士亲自归架，目光扫过此卷，眉头微不可察地皱了一瞬。她当时只当是寻常校对疏漏，如今再看，那修补手法太工整，不似库吏所为，倒像是有意遮掩什么。
她没急着翻开，先环顾四周。典籍库空荡无人，连巡夜的小吏也早过了两遍，此刻外头更鼓已敲三更三点，整个翰林院只剩几处值房还亮着灯。她坐的位置靠墙，背对门口，梯子挡在侧前方，视野死角足够藏住一点不该有的动作。
她取出随身小刀，刀刃薄而锋利，是渔村时用来削药签的旧物，磨得极顺手。指尖沿着那道胶痕轻轻划过，触感微隆，粘合得紧。她屏住呼吸，用刀尖挑开一角，纸页发出极轻的“嘶”声，像蛇蜕皮。
夹层里藏着半页烧焦的纸片。
她捏出来，摊在掌心，借着灯火细看。边缘焦黑卷曲，中间部分勉强可辨，墨迹虽晕，但字形未全毁。她一眼就认出是官文书格式，抬头残缺，落款处只剩一个“永”字，下面似有年号，却被火烧去大半。
中间几行还能读出些意思：
“……太子……奉密诏出京……事若泄，族诛……永昌三年腊月……”
她手指一紧，纸片差点掉落。
永昌三年。
她心里算了一下，距今整整十八年。那一年江南大雪，渔村断粮，老族长带着人去县衙请赈，回来时说朝廷乱了，宫里出了事，有个孩子没能活到正月。那时她才十岁，听不懂什么叫“宫变”，只记得父亲当晚喝得大醉，摔了碗碟，骂了一句“换了个命，反倒害了一村人”。
后来她才知道，自己是被抱错的那个。
可没人说过，和太子有关。
她把纸片翻来覆去看了三遍，确认没有其他字迹，也没有印章残痕。但这几句话已经够了——密诏、太子、出京、族诛。这不是普通的档案遗失，是有人刻意销毁证据，又有人偷偷留下线索。
谁留的？
她忽然想到，这册残卷原属礼部科举录分支，按理不该涉及皇
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