砖窑，三年前破产倒闭，窑体还在，晾坯的空场长满荒草，四周是稀疏的杂木林，最近的民居在五百米外。
汉斯站在荒草齐膝的空场上，踩了踩地面。土质坚硬，曾经反复碾压过，平整度尚可。
“可以。”他说。
老人把双手插进旧军呢外套的口袋，往后退了几步，站到窑洞的阴影里。
菲利普看了看表，十二点四十五分。
“我去买午饭。”他说。
汉斯转身面对二十个白俄罗斯人。
“四列横队。成队形——散开！”
二十双皮鞋同时移动，在荒草地上踩出整齐的沙沙声。十二秒，四列横队成型。人与人之间隔着一臂距离，前后左右对齐，误差不超过半个肩宽。
汉斯的目光从排头扫到排尾。
“从现在开始，你们是临时护卫队，编号白俄一至二十。”他的声音不高，但在空场上异常清晰，“一至五号，第一组，组长一号。六至十号，第二组，组长六号。十一至十五号，第三组，组长十一号。十六至二十号，第四组，组长十六号。”
没有人提问，没有人左顾右盼。被点到号数的人目视前方，喉结滚动。
下午的阳光斜斜地穿过杂木林，把废弃砖窑的空场割成明暗相间的条纹。
汉斯大声说：“小组长出列。”
四个组长上前一步。
“你们负责各自小组的五人战斗队形分散、集合，其他的什么都不用练！”
他顿了顿。
“从这一刻起，你们是正式雇佣护卫。薪水日结，包伙食。任务完成，转为长期。”
四个组长没有说话。那个哥萨克骑兵少尉——一号组长——把右手举到太阳穴，指尖并拢。
汉斯还礼。
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