没动静。这帮人听不懂分公司是啥玩意。
朱棣把手里草籽往巴图鲁脸上一撒。
“你们这两千多人，从今往后全是本王的临时工。佃户。”
小旗硬着头皮转成蒙语。
巴图鲁脑门青筋蹦起来。世代纵马劫掠的勇士，被人按地上叫佃户。这比一刀砍了他还难受。
“放屁！”他挣扎着要起，“草原的儿郎宁可战死——”
朱棣一脚把人重新踩趴下去。
“战死？”
他蹲下来凑到巴图鲁耳边。
“本王不杀你们。杀了你们本王亏本。”
站起身，伸出三根手指。
“每人每天，翻土播种三亩地，种这个改良牧草。不光种，还得把剩下的羊喂肥。下个月本王再来收一茬毛。”
朱棣顿了顿，把最后一句砸下去。
“产量不达标的，没收过冬口粮。”
翻译说完，整片草场没声了。
北元牧民你看我看你。他们祖辈逐水草而居，靠抢靠掠靠天吃饭，草场吃光了就拔营换地方。从没人教过他们翻土，从没人逼他们种地。
今天，一个中原人拿着刀，逼他们在草原上搞精耕细作。
巴图鲁趴在地上抖。他活了四十年，见过明军屠城，见过明军烧帐篷，见过明军把俘虏串成一串砍头。
他没见过这样的明军。
这位大明燕王，怕是被长生天厌弃，被恶鬼附了身。
——
刀锋逼在脖子后头。
一个上年纪的牧民接过那袋草籽，手抖得草籽撒了一地。一个燕山卫士兵抽出半截刀，往他后腰敲了一下。
老牧民跪下去，用手刨土。冻硬的草皮底下是黑泥。指甲缝很快塞满了土。两行泪顺着满是褶子的脸往下淌，砸进刚翻开的土坑。
屈辱。
可身后那把刀比屈辱更要命。
一个，两个，十个。
两千多北元牧民陆续蹲下身，拿起锄头木耒，在自己世代奔驰的草场上开了第一道垄沟。
朱棣站在高坡上看着。
风把他那身馊臭的粗布短打吹得鼓起来。他从腰里抽出那本翻烂角的《初级宏观经济学与财富掠夺指南》，翻到夹草纸的那页。
上面是他自己歪扭描的一行字。
“把敌人变成无偿劳动力，比把敌人变成尸体，划算十倍。”
朱棣合上书。
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