气袅袅升起，蒸笼里的“三大炮”在师傅手中“砰砰砰”地敲打着石板，散发出糯米的甜香；路边的“蛋烘糕”小摊前围着几个背着书包的娃娃，叽叽喳喳地选择着奶油还是肉松馅，满是鲜活的人间烟火气。
韩屹看着窗外，心里却沉甸甸的，愧疚像一根细针，轻轻扎在心头。是他要求出院后先陪她去店里。他一再坚持，林熙便没反对，只说：“也好，回去给你煮碗‘素面’，清清肠胃。”
回到老街，青砖墙、木格窗、挂着红灯笼的门楣渐渐清晰。看着熟悉的店门，门上那张林熙告知大家“暂时休业”的黄皮纸，韩屹的愧疚更浓了。
林熙打开店门，一股熟悉的、混合着豆瓣酱、花椒和老木头的味道扑面而来。她推开吱呀作响的木窗通风，阳光透过窗棂洒进来，落在斑驳的木质餐桌上，落在擦得锃亮的、带着铜箍的老式灶台上，每一处都透着熟悉的温暖。
“我先去准备食材，你歇着，伤口别累着。”林熙脱下外套，挽起袖子，系上围裙，动作熟练又自然，仿佛这几天的停顿从未发生。
韩屹却没应声，走到柜台边，拿起桌上的老式账本翻了翻。停业这几天，几乎每天都有老顾客打电话询问，“林老板，好久开门哦？想吃你做的‘鱼香肉丝’了”、“小妹儿，我预订的周末的寿宴还办得到不？”还有几桌提前订了宴席的客人，都临时改了地方，电话里虽然客气，但韩屹能想象出林熙道歉时的为难。
“对不起。”他忽然开口，声音带着几分沉郁，像被秋雨打湿的青石板，“耽误你生意了。”
林熙正从泡菜坛子里捞出泡姜泡辣椒，闻言抬头看他，眼底没有半分埋怨，只有淡淡的笑意，像刚沏好的蒙顶山茶，清冽又温和：“说啥子哦，就几天，多大点事。你好好的，比啥子都强。那些老主顾，都是通情达理的，等我重新开张，多送他们几碟小菜，就啥都解决了。”
韩屹合上账本，眉心微蹙，“我心里过意不去。”他向来是个不爱亏欠的人，更何况是亏欠眼前这个姑娘。
林熙走到他身边，仰头调笑道：“过意不去啊？那简单，以后多来吃几顿饭，给我冲冲人气。或者……等你好了，帮我去荷花池进趟货？那里的老板凶得很，我一个女娃娃讲不赢价。”她说得轻松，像在说一件微不足道的小事，眼角眉梢都带着成都姑娘特有的爽朗和乐观。
韩屹看着她，喉结轻轻滚动了一下，没再说话，心里却默默记着：往后，他不仅要常来，还要把她的“熙家小馆”，当成自己的家。
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