的？”
“嗯。”
“那自然要吃，交给我来做，你不懂火候。”
崔然点头。
老陈又择了几棵，拎进厨房，煮了一锅简单的白菜汤。清水，白菜，少许盐，再无别的佐料。香气顺着窗口漫出来，飘满整座院子，绕着廊檐，落在树影之间。
凌自屋顶一跃而下。
“好香。”
老陈盛好汤，挨个递到众人手上，连树下的几片碎片，也分了一缕淡柔的香气。壁、镜、影、守、衡感知到这股味道，光芒轻轻颤了颤。香气勾起它们尚且为人时，那些遥远细碎的回忆。
林北辰捧着粗瓷碗，暖意透过碗壁漫到掌心。他抿了一口，汤水烫口，暖意顺着喉咙沉下去。是跋涉许久之后，落脚一处安稳之地，捧起一碗热食的踏实。这条路走得再远，人心终究贪恋这样简单的暖意。
崔然捧着碗，慢慢喝着，掏出胸口那个小瓶子举到光下。瓶内那一抹草绿色，不再微弱难辨，一团鲜活的色泽在瓶中缓缓流转。
他把瓶子放回怀里。
或许等到整片菜地的白菜全部成熟，瓶里属于他本身的颜色，就能彻底回来。
他心底笃定。
他的本源，和这片土地，和这些慢慢抽芽长大的菜，本就是一脉的。土地记得埋下的种子，人也记得自己活着的模样。
林北辰喝完汤，放下碗，摊开掌心。印记静静发光。长线依旧在向前，一步，一步。
他轻轻弯了弯嘴角，笑意很淡。不是遇见喜事的开怀，是漫长跋涉之后，遥遥望见前路的松弛。
源在一旁，捕捉到这一抹笑意。没有开口，身上光晕极轻地闪了一下。
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