步，抬手擦去额角的汗，暗处看不清汗珠，后背衣衫却洇开一大片深色水渍。没人提议休息，她独自调匀气息，缓上片刻，重新抬脚。
光芒扫过河壁，石壁上那些属于 “记” 的字迹，一点点清晰显现。
字迹细小，一笔一划歪扭，像初学写字的孩童。落笔力道极重，深深刻进石头。林北辰伸手抚上去，凹凸的石面从指尖传来，像触摸一条绵延千万年的辙印。
石壁上记着 “初” 最初的开端，记着它第一次守望，记着它第一次沉寂。这里像一本写了无数岁月的册子，光落到哪一页，哪一页便苏醒。
他也看见了每一块碎片诞生之际，“初” 留给它们的话。
对 “始” 说：“开始吧。”
对 “记” 说：“记住。”
对 “归” 说：“回来。”
对 “渊” 说：“守深处。”
对 “安” 说：“守安静。”
对 “织” 说：“织在一起。”
对 “品” 说：“品味。”
对 “录” 说：“记录。”
对 “韵” 说：“歌唱。”
对 “染” 说：“给颜色。”
对 “忘” 说：“忘记疼。”
对 “烬” 说：“剩下。”
对 “伶” 说：“唱戏。”
对 “尘” 说：“记住微小。”
对 “终” 说：“结束。”
字句轻飘飘的，分量却重。像一口气，也像把毕生要做的事，一一托付出去。
有些字林北辰认得，有些从未见过。陌生文字被光一照，慢慢渗开极淡的色泽。他忽然明白，“初” 亲手为每一块碎片命名，三十三个碎片，三十三个名字，一个都不曾落下。
命名这件事，原也是要有人来做的。
老陈走在一旁，抬眼望向石壁。大半文字他看不懂，只认得寥寥几句，脚下步伐依旧稳当。母亲走在后方，偶尔驻足，指尖轻轻贴上石壁，触碰一段遥远陈旧的往事。她碰过的字迹，光芒会停留得更久一些。
林北辰静静看完所有文字，长久不语。母亲在他身后半步，没有催促。暗河不分昼夜，他却觉得，已经走了很久很久。
这时，一股厚重的气息自深处涌来。很远很远的前方，悬着一道门。沉重得不像一扇门，仿佛整片天地都压在那里。
“快到了。” 赵无极出声。
本章未完，请点击下一页继续阅读！