傲赴沙尔克球场的喧嚣如同实质的海啸,矿蓝色的浪潮在南看台上翻涌。
亨特拉尔的进球让整个盖尔森基兴陷入了癫狂,六万五千人的嘶吼汇聚成摧毁性的声波,几乎要震碎客队看台那层脆弱的防暴玻璃。
顾狂歌站在原地,汗水顺着他的鬓角滑落,在满是草屑的脸颊上犁出两道清晰的痕迹。
他看着沙尔克球员围聚在角旗区疯狂庆祝,看着埃杜转身时投来的那抹嘲弄眼神,看着记分牌上刺眼的“1:0”。
耳边是主场解说员歇斯底里的咆哮:“亨特拉尔!我们的猎豹!他撕碎了多特蒙德那脆弱的防线!而这一切,都始于那个中国小子的失误!”
失误。
这个词像一根针,扎进顾狂歌的耳膜。
但他没有愤怒,没有沮丧,甚至没有一丝情绪波动。
他的大脑正在以惊人的速度运转——像一台精密计算机,回放着刚才三十秒内的每一个画面。
埃杜的撞人动作,隐蔽但有力。
主裁判的视线被琼斯遮挡。
自己停球时重心略高,球离身体远了半米。
就是这半米,给了琼斯上抢的空间。
然后,反击,长传,单刀。
逻辑链条清晰得可怕。
“顾!”格罗斯克罗伊茨跑过来,用力拍了拍他的后背,声音在喧嚣中几乎听不清,“别往心里去!那混蛋犯规了!”
顾狂歌点点头,抹了把脸上的汗。
他的目光越过庆祝的人群,看向场边。
场边多特蒙德指挥区。
克洛普双手叉腰站在原地,脸色铁青。
他刚才已经冲第四官员咆哮了整整三十秒,此刻胸膛还在剧烈起伏。
助手彼得·克拉维茨拿着战术板走过来,压低声音:“尤尔根,我们需要调整。顾被锁死了。”
“我知道。”
克洛普的声音嘶哑,他从牙缝里挤出这几个字。
他的目光死死盯着场上的顾狂歌。
十八岁的少年站在纷乱的草皮上,背影单薄,白色客场球衣沾满了矿蓝草屑和泥土,像一只误入斗兽场的小兽。
“他还太年轻。”克洛普突然说,语气复杂,“彼得,你看看埃杜和琼斯对他的防守——那不是常规防守,那是狩猎。他们在用职业生涯积累的所有肮脏技巧,对付一个刚踢了三场职业比赛的孩子。”
克拉维茨沉默。
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