折成一个同样大小的小方块,边角对齐,像一摞被精心叠好的手帕。他把那叠便利贴放在茶几上,推到她面前。
邱莹莹放下手里的冰美式,拿起那叠便利贴,一张一张地打开。
第一张,C。第二张,H。第三张,J。第四张,邱。第五张,蔡。第六张,家。第七张,煌。第八张,邱。第九张,莹。第十张,谢。第十一张,你。第十二张,莹。第十三张,早。第十四张,邱莹莹。
十四张便利贴。十四天的咖啡。十四次“不想弄丢”。
每一张都被折得整整齐齐,边角对齐,折痕清晰。有些纸张的边缘有轻微的磨损痕迹——说明它们被反复拿出来看过,又反复折好放回去。
邱莹莹看着那十四张便利贴,眼眶红了。
不是因为难过,不是因为感动——虽然确实很感动——而是因为一种她说不清楚的、从胸腔最深处涌上来的、滚烫的、带着咸味的东西。她觉得自己像一颗泡泡,在阳光下飘了很久,飘得很高,高到以为自己永远不会破。但现在她不想破了。她想一直飘着。飘在他身边。
“你——”她的声音有点哑,她清了清嗓子,“你每天都拿出来看吗?”
蔡家煌没有回答。但他没有否认。
沉默就是回答。
邱莹莹把那十四张便利贴重新折好——她折得没有他那么整齐,边角对不齐,折痕歪歪扭扭的。但她在每一张便利贴上都停留了一下,用拇指抚平折痕,像是在抚摸什么珍贵的东西。然后她把那叠便利贴放回茶几上,推回他面前。
“不要弄丢了。”她说,声音轻轻的。
“不会。”他说。
邱莹莹端起那杯冰美式,喝了一大口。冰块在嘴里咔嚓咔嚓地响,苦味在舌尖上炸开,然后慢慢变成回甘。她看着窗台上的龟背竹和白色马克杯,看着阳光在地板上画出的光斑,看着书架上那些书脊上金色的字在光线中闪闪发亮,看着蔡家煌站在沙发旁边、一只手插在口袋里、安安静静地看着她。
她忽然觉得,冰美式不苦了。
或者说,那种苦已经变成了甜的一部分。像一首曲子里低沉的音符,单独听是苦的,放在整首曲子里,就是甜的底色。
“蔡家煌。”她又叫了他的名字。
“什么?”
“你的书架——我能经常来看吗?”
蔡家煌看着她。阳光从他的身后照过来,给他的轮廓镀上了一层金色的边缘。他的表情在逆光中有些模糊,
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