身后照进来，给他的轮廓镀上了一层金色的边缘。他的表情在逆光中有些模糊，但他的眼睛——深棕色的，很深的，像一口井——在那一刻，井底亮着一盏灯。一盏小小的、温暖的、也许连他自己都没有察觉的灯。
“可以。”他说。
邱莹莹笑了。她伸手拿起茶几上那杯已经化了半杯的冰美式，喝了一大口。冰块在嘴里咔嚓咔嚓地响，苦味在舌尖上炸开，然后慢慢变成回甘。她靠回沙发靠背上，这一次她没有靠在他的肩膀上，但她坐得比之前更近了一些。两个人之间的距离从四十厘米变成了二十厘米——不，十五厘米——不，十厘米。
她没有再往那边靠了。不是不敢，是不需要。因为她知道，他的肩膀就在那里。下次。下下次。下下下次。只要她说“我还能靠吗”，他就会说“可以”。只要她靠过去，他就会让她靠。只要她闭上眼睛，他就会坐在那里，一动不动，翻过一页书，纸张发出轻微的沙沙声，让她在他的肩膀上睡四十分钟。
邱莹莹把冰美式喝完，站起来，拿起帆布袋，准备走了。
“我该回去了。店里还有事。”她说。
蔡家煌站起来，送她到门口。他站在玄关的地毯上，白色的棉袜踩在深灰色的地毯上，像两只在雪地里的小白兔。邱莹莹穿着鞋站在门外，两个人之间隔着那道门槛。
“蔡家煌。”她说。
“什么？”
“便利贴——今天的你还没写。”
蔡家煌看了她一眼，转身走回书桌前，从笔筒里抽出一支黑色的水笔，从便签纸上撕下一张白色的便利贴。他低头写了一个字，然后走回来，把便利贴递给她。
邱莹莹接过来，低头一看。上面写着一个字——“下”。
下。
下。下什么？下次？下午？下面？下来？下去？下一个？下一秒？下一个路口？下一杯冰美式？下一次见面？下一个靠在肩膀上的四十分钟？
邱莹莹把那张便利贴贴在手机壳上，和之前的C、H、J并排。现在手机壳上有四张便利贴了——C、H、J、下。四个字母和汉字，四天的冰美式，四天的“我在”。
“下什么？”她问。
蔡家煌看着她，沉默了一秒。
“下次告诉你。”
邱莹莹看着他的眼睛，在那口深井的底部，那盏灯还亮着。不是那种戏剧性的、像灯泡被打开一样的亮，而是一种很细微的、很隐秘的、像湖面被风吹过时泛起的细细的波纹一样
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