也要夹。夹不动了就喂。喂不动了就看着。看着牛肉在碗里,你一口,我一口。吃不完就放着。放着也没关系。因为那碗牛肉面不是用来吃的。是用来记住的。记住今天。记住你。记住‘你放的,喜欢。’”
蔡家煌看着她,嘴角的弧度往上弯了。“好。”
八月十五号那天,邱莹莹做了一件她这辈子做过的最浪漫的事。不是把一整瓶洗衣液倒进滚筒里,不是站在泡泡里朝一个陌生人挥手,不是在电梯里给蔡家煌打电话,不是在五楼窗户前对他说“我喜欢你”,不是在洗衣店的柜台前对他说“我爱你”,不是在浴缸里吹那颗飘进他窗户的泡泡,不是搬进503,不是在他父亲的审视下握紧他的手,不是在他母亲的眼泪里亲他的嘴角,不是把那把钥匙还给他,不是买了那瓶五毛钱的泡泡水吹了一下午的泡泡,不是在面馆里把碗里的牛肉夹给他。而是——她站在五楼的窗户前,手里拿着那根吹泡泡的塑料棒,对着窗外,吹了一颗泡泡。窗户开着。对面二楼的窗户也开着。那颗泡泡从她的嘴边飘起来,飘出窗户,飘过那条街,飘过梧桐树的树冠,飘过五楼和二楼之间的距离,飘进了洗衣店的窗户。她看着那颗泡泡飘进去,然后拿起手机,给蔡家煌发了一条短信:“你看到那颗泡泡了吗?”回复:“看到了。”“上面映着什么?”“你的脸。”“我的脸上有什么?”“笑容。”“还有呢?”“眼睛。弯弯的。”“还有呢?”“嘴巴。在动。”“在说什么?”
邱莹莹没有回复。她等了一秒,两秒,三秒。然后她的手机震动了。不是短信,是电话。她接起来。
“喂?”
“你在窗户那里。”蔡家煌的声音从听筒里传来,低沉的,平稳的,但比平时多了一丝——不是紧张,不是激动,而是一种更深的、更本质的、像大地在震动一样的、从胸腔里涌上来的、滚烫的、带着温度和重量的东西。那个东西的名字叫“忍不住。”他忍不住了。忍不住只发短信,忍不住只打电话,忍不住只隔着一条街和几棵梧桐树看着她。他要上来。他要到五楼,到她身边,到那颗泡泡飘来的地方,到她的嘴巴正在动的那个瞬间。
“你在说什么?”他问。
邱莹莹站在五楼的窗户前,手里握着手机,看着对面二楼的窗户。洗衣店的蓝色招牌在阳光下闪闪发亮,奶茶店的粉色遮阳篷收起来了,水果店门口堆着的纸箱被搬进了店里。街上的行人很少,偶尔有一辆车驶过,车灯在阳光下划出一道白色的光弧,然后消失在街角。她看着那些车,看着那些人,看着那些
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