万人生死，觉得天下事不过是一局棋。可你知道什么叫‘剜草充肚肠’吗？你知道‘母饥不敢尝’是怎么熬过来的吗？”
黑衣人沉默。
她继续道：“我读书，不是为了当官发财。我写字，也不是为了讨好谁。我要的，是从今往后，这天下多一个敢说真话的读书人。少一个睁眼说瞎话的奴才。”
风忽然大了些，吹得井边竹叶哗哗作响。
黑衣人盯着她看了很久，终于道：“你不后悔？”
“后悔的事多了。”她淡淡道，“但这一件，不在其中。”
黑衣人没再说话，转身走向围墙。他纵身一跃，动作利落，踩着墙头瓦片借力，翻身而过，身影瞬间没入夜色。
她没动，也没回头，只是站在原地，听着那远去的脚步声渐渐消失。
直到檐角最后一片瓦恢复静止，她才缓缓吐出一口气。
抬头望月，已近中天。京城安静下来，连街角的狗吠都歇了。她缓步走回客栈，穿过大堂，踏上楼梯。每一步都很轻，但踏得实。
回到房间，她关上门，插好门栓。走到桌前，重新坐下，倒了杯茶，喝了一口。茶凉了，她没换。
然后她抽出一张空白稿纸，铺在桌上，蘸墨提笔，写下四个字：执笔者有灵。
笔锋沉稳，横竖分明，最后一笔收得干脆利落。
她盯着这四字看了片刻，伸手摸了摸腰间——残玉简依旧冰凉，毫无异动。她没指望它此刻显现什么启示。这一关，靠的是她自己的心，不是天赐的机缘。
吹熄油灯，屋内陷入昏暗。
月光从窗棂照进来，在地上划出几道银线。她脱下外袍挂好，解开发带，长发垂落肩头。镜中映出一张素净的脸，眉目清晰，眼神沉静。她看着镜中的自己，低声说了句：“你还记得兖州城外那个吃观音土的孩子吗？”
声音很轻，像自问，也像提醒。
她记得。她永远记得。
那一日，孩子蹲在土坡边，手里攥着一把灰白色的泥，往嘴里塞。她冲上去夺下来，孩子哭喊着挣扎：“这不是泥！这是观音土！吃了不饿！”她把他抱进医棚，喂下米汤，可第三天夜里，孩子还是蜷缩着断了气。临终前，他睁着眼，嘴里还喃喃念着：“娘，我不饿了……”
那双眼睛，后来出现在她无数个梦里。
她躺上床，闭上眼，却没有睡意。耳朵依旧捕捉着外界的动静——远处传来打更声，三更已过。京城沉入深夜，
本章未完，请点击下一页继续阅读！