” 他鼻尖动了动，“是花椒的味道。不用刻意记，这味道冲，鼻子忘不了。”
四号、五号、六号…… 他路过每一扇门，只抓一个最简单的印记。
走到十一号门前，他停下：“蓝色门板，门口一辆自行车，前轮瘪了。瘪了，说明很久没人骑。”
林北辰跟在他身后。赵无极走得从容，清楚自己记不住全部，却没有慌。
巷子尽头最后一扇门，灰扑扑的门板，裂着一道斜缝。赵无极伸手摸上去，裂痕弯弯曲曲，像个 “七”。
“最后一扇，灰色，一道裂缝，像七。”
他收回手。“走完一趟，脚接住这条路了。明天再来一趟，会更熟。等到脚比脑子记得牢，这条巷子才真正是我的。”
他默默在心里面默数步数：巷口到老陈三十七步，老陈到十一号门十二步，十一号门到巷尾四十五步。
“三十七，十二，四十五。” 他低声复述一遍。
“记下了？”
“脚记下了，脑子还留不住。脚比脑子牢靠。”
走回 402 院门口，赵无极摊开左手。
“三个点。”
半天功夫，五个变成三个。
“今晚或是明早。” 他说。
妈从门里探出头：“进来吧，日头偏西了，先喝水。”
跨进堂屋，脚下老青砖比巷子里的石板凉上几分。
“院里砖凉，巷子里石板晒得暖。”
妈递来一杯温水。
“水温偏高一点，大概四十度，你往常喝的是三十五。”
“外头热，稍微暖一点，压一压燥气。”
赵无极抿一口温水，水流过胸口，隔着布料碰到怀里的铁皮盒子。那一瞬间，暖意顿了顿。
“盒子在胸口。”
“你一直都带着它。”
“从前是脑子牢牢记住它。现在，是胸口贴着它。离得近，更容易感知到。”
下午，赵无极蹲在菜地里帮妈翻土。
木铲的柄被无数只手长年摩挲，裹着一层温润的包浆，是汗渍和油脂沉下来的痕迹，是人留下来的印记。
他翻得很慢，每一铲掘开，都伸手捻一把土。
“这块土偏湿，湿度和昨天差不多，颗粒细，挖得够深。”
妈不指点他怎么翻，只等他翻完一块，轻声说：“下一块，往左挪三寸。”
一共十八块土，他一块块摸过
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