的底部,看到了一块石头。一块沉在水底很久的、被水草和泥沙覆盖的、从来没有人触碰过的、但一直存在的石头。那个石头的名字叫“没有说出口的话。”蔡家煌有很多没有对他说过的话。关于工作,关于生活,关于搬到这里,关于邱莹莹,关于爱。他没有说,不是不想说,而是不知道怎么说。因为他的父亲是一个习惯了皱眉、习惯了不满、习惯了挑剔的人。你说了,他会皱眉。你不说,他也会皱眉。说不说都皱眉,所以不如不说。但今天,他来了。不是打电话,不是发短信,不是写信,而是亲自来了。从江苏到泉州,一千多公里,飞机,火车,汽车,他来了。站在洗衣店的柜台前,看着蔡家煌,看着邱莹莹,看着那些洗衣机、烘干机、咖啡机、书架、白色马克杯、浅蓝色笔记本,看着这个他儿子选择的生活。
“来看看你。”蔡家煌的父亲说,声音很低,很沉,像一口很久没有用过的、生锈的、但依然能发出声音的钟。
“看什么?”
“看你在做什么。”
“我在做咖啡。”
“我知道。你妈跟我说了。她说你在一家洗衣店做咖啡。我不信。我儿子是金融圈的合伙人,不是咖啡师。所以我来看看。”
蔡家煌看着他父亲,沉默了一秒。然后他说:“我现在是咖啡师了。”
“你的公司呢?”
“还在。远程办公。”
“你的房子呢?”
“还在。五楼。”
“你的车呢?”
“还在。地下车库。”
“你的脑子呢?”
蔡家煌看着他父亲,沉默了兩秒钟。然后他说:“也还在。在用。”
蔡家煌的父亲看着他,沉默了很久。久到邱莹莹以为他不会说话了。久到她听到自己的心跳从快变慢,又从慢变快,像一首曲子的节奏在不断变化,但旋律始终没有断。那首旋律有一个名字——蔡家煌。然后他开口了。“你用脑子想出来的结果,就是在这里做咖啡?”
“是。”
“为什么?”
蔡家煌看着他父亲,沉默了一秒。然后他伸出手,握住了邱莹莹的手。十指交缠。她的手很小,他的手很大,她的大拇指和他的大拇指并排放在一起,像两只在互相取暖的小动物。他把她的手举起来,举到他父亲面前。
“因为她在这里。”
蔡家煌的父亲看着那两只握在一起的手,看了很久。他的目光从手指移到手心,从手心移到手背
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