不是身子累，是心累。
她在医馆能救一个人，可在这京城，她说十句话，可能还不如一只苍蝇嗡嗡叫来得有用。
可她不能停。
她抬头看了看天，日头已经开始西斜，影子拉得老长。她得回去了。悦来居虽破，好歹有个屋顶，有张桌子，能让她静下来想想下一步。
她拄着棍子，一步步往北走。脚踝的疼越来越明显，每走一步都像踩在烧红的铁钉上。她咬着牙，不吭声，也不坐车。雇车要三十文，够她吃三天干粮。她现在每省下一文钱，将来就多一分说话的力气。
悦来居在一条窄巷里，门脸不大，招牌歪了一角，写着“悦来”二字，漆都掉了。她推开吱呀作响的门，掌柜正在算账，头也不抬。
“回来了？”掌柜眼皮掀了掀。
“嗯。”
她没多话，径直上楼。楼梯木板松动，踩上去直晃。她右手扶着墙，左手护着药囊，一步一步往上爬。
到了二楼尽头，她掏出钥匙，打开最里间的房门。
屋子很小，一张床，一张桌，一把椅子，墙角还有个漏水的陶瓮。桌上油灯未点，窗纸破了个洞，风从那儿钻进来，吹得桌角一张废纸哗哗响。
她进门第一件事，不是脱鞋，不是喝水，而是解下药囊，轻轻放在桌上。
然后，她坐下，把《千金方》抄本和《济阴纲目》并排摆好，又从夹层里取出那张边关地图，摊平。
动作很慢，像是在举行某种仪式。
她看着这些纸，看着自己的手——指节发红，虎口有茧，指甲缝里还残留着昨天捣药时的褐色痕迹。这双手能扎针，能写方，能挖井，能救人，可现在，它想写的不是药方，是律法，是制度，是一套能让千万人活下去的规矩。
可这双手，够得着那么高吗？
她摩挲了一下腰间的残玉简，冰凉的触感从指尖传来。她没指望它突然发光发热，没指望它蹦出什么神谕。她只是想确认它还在。
片刻后，她轻叹一声，声音低得几乎听不见：“文章通天地……可天地不语。”
她没写什么，也没翻书。她只是坐着，盯着窗外。
皇城的方向，暮色渐沉，那一片朱墙金瓦，此刻安静得吓人。
她忽然想起在兖州时，有个老流民对她说：“姑娘，你们读书人写的字，我们看不懂，可我们认得真心。”
她认得。
她一直认得。
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